LA VIDA MISMA.

LOS POBRES SIEMPRE RÍEN.

Cuando tienen un niño en una chabola, sin nada, sin recurso alguno, sin un futuro para el nuevo retoño, pero en ese momento entienden la vida sin prejuicio alguno, tal como es, como la vida misma, sabedores, o quien sabe si conocedores del transcurrir de la naturaleza, donde ellos son meros extras de esta película, donde no son para nada protagonistas del guión, donde nunca han sido consultados, tanto del resultado como del beneficio que ello pueda contraer. Están allí, imprescindibles, pero sin salir en las pantallas ni siquiera con letras mínimas. Les basta.

Los buscarán con denuedo, estén donde estén, porque solo su sola huella digital, porque nadie les ha enseñado a escribir, ni a pronunciar palabras correctas de los grandes tomos de la Academia de la Lengua, cuando esos vocablos son muy anteriores a la existencia de la Academia, -de ahí vienen los derivados- para prometerles un futuro donde lo primero que tengan que haces es claudicar a su cultura, a su esencia y les darán abrazos vacuos, de sonrisas fingidas so pretexto de un mundo efímero, forma clásica de llamar al esclavismo actual.

Ríen cuando, tras un bombardeo, compañero cotidiano del día a día, se ven aunque magullados, amputados, con miembros de su familia desaparecidos, saliendo de los escombros del progreso, de ideologías liberadoras comprobando un tímido rayo de sol entre la bruma asfixiante de los gases de las bombas y escuchan los sonidos de las balas tal si fueran fuegos artificiales. ¡estamos vivos¡.

Cuando son recogidos tras largas jornadas hacinados en paqueteras, tirando por la borda compañeros que no han podido sobrevivir a semejante hazaña, ríen.

Cuando ateridos de frío son apilados en recintos de acogida a la que no envidian las cochiqueras de cualquier granja moderna.

¿Cual es su futuro? No les puede preocupar porque nada está en sus manos y filosóficamente ríen porque el desgaste es idéntico al llanto.

Cuando llegan a ese futuro idílico en países donde su vida va a sufrir una reencarnación regeneradora de tiempos severos, su sonrisa se transforma en una mueca mitad risa, mitad frustración, Entonces, ante nuestra estupor, también ríen.

Reciben en el primer momento, parabienes encorsetados, fotos de primera página, promesas vanas, vaciás, que apenas sujetan entre dientes, conocedores de aconteceres anteriores, una sonrisa contenedora de desaires. Pero ríen. Es lo único que les queda después de experiencias fallidas, de promesas traidoras,

Sería menester un espejo donde en el mismo observarnos con rostros amojamados, camuflados de falsos ademanes, rollizo nuestro orgullo de haber hecho “algo”, muchas veces indecente por ellos.

No temamos que nos traigan nada para lo que estamos vacunados, quizá nos falta aprender a reír.

Pero eso no se compra con todo el oro del mundo, ni con ideologías religiosas, ni políticas profanas.

Sin duda, sin darnos cuenta, tengamos una deuda pendiente con esta gente.

Y que alguien recuerde que siempre fue emigrante, de tierra, de países, de ideas.