ALMADIEROS.-
Surcan los almadieros el río bravo
caladas sus txapelas, su pecho resguardado
que el invierno es crudo y largo
y el camino grave y el final lejano.
Reflejan su esfuerzo, su cansancio
en las cristalinas aguas de la torrentera aguerrida
acogidos por gargantas profundas
acomodo de rapaces brunas
trapecios de entecos arbustos
asomados intrépidos al vacío.
El crepúsculo y la amanecida
armónicos estrechan sus manos
contemplado enfrascados
la brega obstinada, testaruda
de estos hombres singulares,
rudos, sosegados, silentes.
Son bravos nuestros hombres, niño,
si, son bizarros hasta la extenuación
atrás aparcan sus cariños
día tras día, semanas
que el pan familiar aguarda en casa.
Ya vuelven los almadieros, niño,ya vuelven
regresan alegres, risueños
esconden sus peligros pasados, sus noches de vela
sus mañanas plomizas y tardes infinitas
con sus cuitas, sus amarguras, sus sueños.
Mi niño, ¡que valientes son los almadieros!.
CARNAVAL.-
Acércate mi niño, observa en la portilla,
por la ladera baja el zanpantzar,
con ruido ensordecedor de cencerros,
de estruendo enorme amedrentan a las lamias,
elegantes, lucen sayas de gala,
cubren su cuerpo chalecos de lana,
asperjan con colas de caballo las tierras
y su fertilidad para ellas reclaman.
Ese sonido recio a madera de hayas viejas
veladoras de ancestrales historias,
lanzador al aire de armonías añejas
centenarias y roncas.
La Txalaparta que expande su sones
allende los montes vascones.
Advierte los disfraces grotescos
con caretas dantescas
ropajes de colorines varios
con sombreros de broza estrafalarios.
Todos andan en busca de ese bandido maldito,
o de gigantes antropófagos
de desagravios ciegos
inquisidores incendiarios
de Tartalos, Miel Otxines, Aierbes
pasto de barbaries expiatorias.
Es carnaval, mi niño,
donde cada cual es nadie
donde nadie es todo.
Sí, cuando seas mayor, cariño,
desfilarás con guapura tus amores y odios
cubiertos tras tu careta de cartón piedra.
DANTZARIS.-
Escucha ama, escucha las gaitas chillonas,
observa la plaza llena de gente bailando
con que alegría, con que destreza
todos a uno “el baile de la era”
los niños también madre, bailando.
Que bellas galas lucen los dantzaris
con gorros bordados, con cintas de colores
como cintilan y alegran sus cascabeles
majestuosos bajo el gran arco iris.
Las neskas portan faldas airosas
enfrente están los muchachos
suenan armoniosas las dulzainas
que acompañan sonoras las makilas
cuando chocan movidas por los mozos.
Da gusto madre,
recostarse en la ventana,
escuchar sus irrintzis, sentirlos en el alma
mientras giran airosas, sus faldas acampanadas
las neskas guapas de Navarra.
Tú también bailoteabas en las mañanas claras,
en la plaza del pueblo, las noches pardas
ingurutxos, espata-danzas
con que alegría, madre, con que presteza.
Pueblo que canta no muere,
gente que baila persiste
es esencia del alma
es la vida siempre.
Que personajes tan bonitos
el bobo, los zaldikos,
makilaris, bolantes
mayorales, rabadanes
cuantos danzantes y que galanes,
EL MAR.-
El mar, niño,el mar es redondo
infinito, alargado.
obsérvalo tranquilo, sosegado,
pero el mar lo escucha todo,
las sonatas de marineros, los suspiros de amoríos,
los lloros amargos de esposas viudas
de niños huérfanos pronto.
El mar no es traidor,
se defiende, niño, se defiende
le robamos la vida de sus entrañas, sin compasión,
ensuciamos su rostro azulino
con desechos de nuestro florecimiento,
hurtamos sus calas de reposo, con cemento
ensayamos nuestras bombas en sus simas abisales
impertérritos, como si fuera nuestro.
El mar, niño, el mar se defiende.
Nos devuelve a nuestros orígenes,
más allá de ensenadas sustraídas, con tsunamis,
se engulle nuestros pesqueros, tantas veces sacrílegos
avaros de pesca, de negocios ilegales.
Contémplalo ahora quedo, hermoso
acúnate en sus ondas diáfanas,
avista sus peces traviesos, coleando.
El mar, niño, el mar tiene sus trajes
se engalana de rojo coralino en fiestas locales,
de añil claro en tardes de paseo sosegado,
de verde oscuro, guardián de profundidades,
luce sus puntillas blancas en saraos de estío
y esparce sus fragancias en la noche parda.
Porta en su solapa engarces de luna llena,
diamantes de sudores de marinos canos
perlas hermosas de lloros viejos
Ese traje negro, mancillado, no es suyo
que lo sepas niño, es obligado
Porta en él su luto, su amargura
su esclavitud por los humanos.
mar es bueno, niño, venéralo.
GIGANTES Y CABEZUDOS.-
Asoman unos gigantes grandes, Dios, con fieras fauces.
¿Qué querrán? Dios, ¿Qué querrán?
¿Disipar nuestros conceptos, engullir nuestros ideales?
Cabezudos ariscos, Dios, los acompañan con porras y vergas
Golpean nuestros cuerpos, Dios, esbozan sonrisas diabólicas.
¿Por qué nos maltratan? ¿Cuál ha sido nuestro delito?
Se oyen en la lejanía sonidos secos, Dios, elefantes enormes hoyan nuestra tierra.
¿Cuál es su pretensión? Su cometido, ¿Cuál es?
Pisotean nuestra libertad, nuestros tan caros derechos.
Todos intentan amedrentarnos, Dios, pero no será posible.
Entrecruzaremos nuestros brazos, Dios, y haremos una muralla infranqueable
Y desaparecerán rendidos a sus lugares de origen.
Resurgirá nuestra libertad y nuestros serán nuestros derechos.
De esta tierra abatida, hoyada, reseca, germinarán nuevos brotes
Y sonarán más potentes nuestras protestas, florecerán impolutas ideologías
Y evidenciarán atónitos el resultado de su impúdico trabajo.
Inútil.
GUERRA.-
Apaga la tele niño.
Siempre lo mismo, lo mismo siempre.
La guerra, niño, la guerra siempre es mala.
Porque los hombres también lo son, Los ricos, los pobres, de derechas, de izquierdas,
Inquinas enquistadas, venganzas nuevas.
Mueren los niños sin casi haber nacido,
Los maridos a sus mujeres para siempre dejan
Quedan los campos yermos
Y la hambruna nunca cesa.
¿Sabes niño? No quieras la guerra,
Es mala compañera de pasaje, traicionera,
Fiera salvaje, carroñera,
A nadie defiende, y ella lo niega.
¿Quién es el malo? ¿En qué bando combate el bueno?
Niño, todos son buenos, todos son malos.
En la guerra todos pierden, los combatientes,
Los familiares, los amigos, sus parientes,
A todos nos arrebata algo nuestro
Sus heridas sañudas perduran dentro
Por siempre, niño, para siempre.
No vayas a la guerra niño, no quiero perderte
Escóndete en las entrañas del volcán
Antes te abrases en su corazón caliente
Y no tengas que matar a un inocente,
Que todos cuantos luchan son inocentes.
MAESTRO.-
Mama, los círculos son perfectos,
nos lo ha dicho el señor maestro.
El maestro lo sabe todo
tiene muchos libros grandes y viejos.
¿Sabes, mama?
el círculo no tiene ni principio ni fin
puede estar en movimiento eternamente
y siempre en el mismo término
y cada rotación es desigual a la siguiente
y todos sus puntos rozan idéntico espacio.
Te pregunto mama, ¿Dios, no será un círculo
? Se lo consultaré al señor cura.
¿No le sabrá malo, verdad mama?
¿Por qué nunca el cura nos ha explicado como es Dios?
El también lee muchos libros
pero sabe menos que el maestro.
OLENTZERO.-
Madre, hoy ha venido al pueblo
bajando las laderas del monte
un hombre bueno,
de cara tiznada
y txapela negra.
espalda extensa
un saco de carbón porta.
Dicen que para los niños malos.
¿No me traerá a mi carbón, el hombre bueno?
Dime, madre, ¿no me traerá carbón?
Seré bueno contigo siempre, madre,
y enjugaré tus lágrimas
cuando padre parta a la sierra
La gente canta en nuestra lengua
¡Horra! ¡Horra! Gure Olentzero
¡Qué risueños corretean los niños!
Voy con ellos, enseguida vuelvo, madre,
no pases cuitas,
que Olentzero es bueno.
PAJARILLOS.-
Ama, ¿Por qué vuelan los pájaros?
Mutil, ellos desconocen verbos
como odiar, como medrar
cariño, porque no tienen rencillas
que les lastren al volar
¿Yo puedo, ama, volar?
Hoy si hijo,
mañana, en tu mano está
si eres sencillo, si trinas sin preguntar
quien es y qué piensa el vecino
el que se asoma al alféizar
que escucha tu canto
como un regalo,
como un obsequio de amistad.
y… ¿los pajarillos cantan en todo el mundo, ama?
Y si es así, ¿Por qué no hay paz?
Los hombres, tenemos oídos
para no escuchar
perdemos tantas cosas por tanto hablar.
Cariño mío, nos falta silencio,
saber estar.
¿Yo no puedo ser pajarillo, ama?
Si cariño, pero no necesitas alas,
ni voz de jilguero,
si tienes amor, tu voz callada inundará el mundo entero.
Y entonces, ama, si son tan buenos,
¿Por qué se mueren los pajarillos?
Molestan mucho cariño,
nos quitan el sueño
porque cantan al mundo
que estamos destruyendo
porque cantan verdades
de injusticias y maldades
que no gusta que se entere nadie.
¡Jo, mama, que pasada! ¿No?
REPRESALIAS.-.
Se los han llevado, niño, se los han llevado
en la noche oscura del invierno crudo
hace ya mucho tiempo, niño
ya no volverán nuestros padres.
¿Escuchas el rugir de los máuseres?
Son disparos ajustados por la espalda,
que les quema el encaro de sus rostros nobles.
¿Oyes sus risas socarronas?
Echa un vistazo a sus dentaduras negras, rotas
de comer mierda, de chupar sangre.
Los nuestros han huido,
escaqueados en los abruptos montes
no son cobardes, mi niño,
no tienen con que enfrentarse.
Están solos, ni Dios los acoge
que se ha unido a sus eunucos
contra sus hermanos, ¡infames!
Enciende ligero en el fogón la lumbre
que la noche se presta fría
y nuestra gente tiene hambre.
Son mocosos aun imberbes
pero quieren a su tierra, niño,
y por ella darán su sangre.
Tu mi niño, tú verás la libertad,
guarda en tu iris su imagen
si no sabes rezar no importe
cincélala a fuego en tu juicio.
TE QUIERO.-
(A mi hija)
No pienses que estas letras
son tardanas,
producto de un olvido
de cariño desconocido
que es capullo abrigado
de noches pardas,
de amaneceres largos
cuitas calladas
silencios religiosos
en claustros góticos
con andares pausados medrosos
de hacer ruido
que rompan tu romance
tu idilio de vida alegre
de juventud risueña,
acaparando el rocío mañanero
la luz quieta de la luna llena
el canto alborozado del jilguero
para nosotros solos
cual rosa lozana.
Lo he dejado para lo último
no sea que acabe en un rincón
cajón de olvidos
el más nimio cariño
que compone ese croquis
a veces tenue
siempre de armiño
que te esbozo
como novel acuarelista
pávido de ajar tu imagen apuesta.
Te quiero, sin más
porque mi léxico es precario
incapaz de revelar
en ese diseño inacabado
mi amor diario.
VENUS.-
En la cancela de la puerta mi madre observa;
en el cielo, la luna llena
en lontananza, una estrella quieta.
Mientras yo quedo, junto a sus volantes
absorta la mirada,
me cuenta:
aquel astro diminuto, bello
que solitario se atreve a la noche negra
es Venus.
¡Sí que es bonita esa estrella!, respondo
“más que yo niño, más que yo,
aunque tú me veas bella.
Venus es una diosa, la belleza,
la fecundidad, el amor por excelencia.
No, niño, la luna llena no se comerá tu estrella
la luna llena es buena
custodia fiel tus sueños de chiquillo,
cada anochecida”.
Silenciosos, absortos en ilusiones oníricas
contemplo su sonrisa pícara
sus ojos grandes, mágicos
esbozan un guiño cómplice
su rostro lívido, sus labios carmesí.
¿Verdad que eres linda?
No, niño, no,
tu madre no es una diosa
aunque tú así lo creas.
Sí, nos acomodaremos aquí todas las noches de luna llena
y ensimismados en su complacencia
tú dormirás sueños de esperanza plena.
Atusa mi cabello cubriéndome
con manta de velluda hebra
y duermo plácido con mis ojos puestos en ella.
Y EL RELOJ CESÓ SU TIC-TAC.
a Alejandro Zazpe.
Azota el cierzo
su tez cetrina
sus arrugas hienden su frente
de recónditas gargantas,
refugio de pensares abstrusos
de señuelos distantes.
Su vista invariable
a la sombra de pestañas agrestes
de iris desértico,
vacío de sollozos
que los tiempos sucedieron fatigosos
y se llevaron consigo, alegranzas,
cuitas, ensueños frescos.
Agostado el tiempo en las manillas
del reloj de bolsillo,
sus manos rugosas,
marcando recios riachuelos
de fluido atezado
aspadas sobre un cayado
acodan su barbilla
y unas hebras de humo
extendidas al aire
esbozan figuras etéreas
y en la quietud, calada su boina,
celadora de sus canas
su ánima postula ávida
anhelos de escapar febril
del cuerpo ajado, cansino,
de un ayer diluido
de un mañana gris
de concupiscencias rotas.
Y el cierzo fue extendiendo
todos sus pensares
y los montes aspiraron sus aflicciones.
Y más allá,
el mar embriagó de amargores.
Y el reloj cejó en su tic-tac.
JOTA.-
¿Oyes, mi niño, oyes esas voces bravías?
son las raíces de nuestra gente.
Nobles sonidos
cantando a nuestra tierra, sus valores
sus cuitas, a sus campos, sus amores,
dicen que nació en Valencia, pero ni caso, niño,
la jota nace en el corazón y emana del alma
son voces blancas, limpias como su atuendo
como su alma, rojos pañuelo y faja
como su sangre ardiente.
Observa erizarse el bello del brazo
contempla mi voz fascinada,
mis ojos ilusionados, brillante
s y el pálpito del corazón acelerado.
Escucha callado y aprende,niño, aprende
de sus sencillas letras, de gente sencilla,
nobles, como honrados son sus cantores
y mañana lanza al aire tus pesares, tus amores,
sin rubor, enamorado de todo lo tuyo
de esta tierra tan grande
y no llores pequeño porque la pintaron menuda,
que atlas no habrá en el mundo
capaz de contener lo que tanto dio.
Surcan los almadieros el río bravo
caladas sus txapelas, su pecho resguardado
que el invierno es crudo y largo
y el camino grave y el final lejano.
Reflejan su esfuerzo, su cansancio
en las cristalinas aguas de la torrentera aguerrida
acogidos por gargantas profundas
acomodo de rapaces brunas
trapecios de entecos arbustos
asomados intrépidos al vacío.
El crepúsculo y la amanecida
armónicos estrechan sus manos
contemplado enfrascados
la brega obstinada, testaruda
de estos hombres singulares,
rudos, sosegados, silentes.
Son bravos nuestros hombres, niño,
si, son bizarros hasta la extenuación
atrás aparcan sus cariños
día tras día, semanas
que el pan familiar aguarda en casa.
Ya vuelven los almadieros, niño,ya vuelven
regresan alegres, risueños
esconden sus peligros pasados, sus noches de vela
sus mañanas plomizas y tardes infinitas
con sus cuitas, sus amarguras, sus sueños.
Mi niño, ¡que valientes son los almadieros!.
CARNAVAL.-
Acércate mi niño, observa en la portilla,
por la ladera baja el zanpantzar,
con ruido ensordecedor de cencerros,
de estruendo enorme amedrentan a las lamias,
elegantes, lucen sayas de gala,
cubren su cuerpo chalecos de lana,
asperjan con colas de caballo las tierras
y su fertilidad para ellas reclaman.
Ese sonido recio a madera de hayas viejas
veladoras de ancestrales historias,
lanzador al aire de armonías añejas
centenarias y roncas.
La Txalaparta que expande su sones
allende los montes vascones.
Advierte los disfraces grotescos
con caretas dantescas
ropajes de colorines varios
con sombreros de broza estrafalarios.
Todos andan en busca de ese bandido maldito,
o de gigantes antropófagos
de desagravios ciegos
inquisidores incendiarios
de Tartalos, Miel Otxines, Aierbes
pasto de barbaries expiatorias.
Es carnaval, mi niño,
donde cada cual es nadie
donde nadie es todo.
Sí, cuando seas mayor, cariño,
desfilarás con guapura tus amores y odios
cubiertos tras tu careta de cartón piedra.
DANTZARIS.-
Escucha ama, escucha las gaitas chillonas,
observa la plaza llena de gente bailando
con que alegría, con que destreza
todos a uno “el baile de la era”
los niños también madre, bailando.
Que bellas galas lucen los dantzaris
con gorros bordados, con cintas de colores
como cintilan y alegran sus cascabeles
majestuosos bajo el gran arco iris.
Las neskas portan faldas airosas
enfrente están los muchachos
suenan armoniosas las dulzainas
que acompañan sonoras las makilas
cuando chocan movidas por los mozos.
Da gusto madre,
recostarse en la ventana,
escuchar sus irrintzis, sentirlos en el alma
mientras giran airosas, sus faldas acampanadas
las neskas guapas de Navarra.
Tú también bailoteabas en las mañanas claras,
en la plaza del pueblo, las noches pardas
ingurutxos, espata-danzas
con que alegría, madre, con que presteza.
Pueblo que canta no muere,
gente que baila persiste
es esencia del alma
es la vida siempre.
Que personajes tan bonitos
el bobo, los zaldikos,
makilaris, bolantes
mayorales, rabadanes
cuantos danzantes y que galanes,
EL MAR.-
El mar, niño,el mar es redondo
infinito, alargado.
obsérvalo tranquilo, sosegado,
pero el mar lo escucha todo,
las sonatas de marineros, los suspiros de amoríos,
los lloros amargos de esposas viudas
de niños huérfanos pronto.
El mar no es traidor,
se defiende, niño, se defiende
le robamos la vida de sus entrañas, sin compasión,
ensuciamos su rostro azulino
con desechos de nuestro florecimiento,
hurtamos sus calas de reposo, con cemento
ensayamos nuestras bombas en sus simas abisales
impertérritos, como si fuera nuestro.
El mar, niño, el mar se defiende.
Nos devuelve a nuestros orígenes,
más allá de ensenadas sustraídas, con tsunamis,
se engulle nuestros pesqueros, tantas veces sacrílegos
avaros de pesca, de negocios ilegales.
Contémplalo ahora quedo, hermoso
acúnate en sus ondas diáfanas,
avista sus peces traviesos, coleando.
El mar, niño, el mar tiene sus trajes
se engalana de rojo coralino en fiestas locales,
de añil claro en tardes de paseo sosegado,
de verde oscuro, guardián de profundidades,
luce sus puntillas blancas en saraos de estío
y esparce sus fragancias en la noche parda.
Porta en su solapa engarces de luna llena,
diamantes de sudores de marinos canos
perlas hermosas de lloros viejos
Ese traje negro, mancillado, no es suyo
que lo sepas niño, es obligado
Porta en él su luto, su amargura
su esclavitud por los humanos.
mar es bueno, niño, venéralo.
GIGANTES Y CABEZUDOS.-
Asoman unos gigantes grandes, Dios, con fieras fauces.
¿Qué querrán? Dios, ¿Qué querrán?
¿Disipar nuestros conceptos, engullir nuestros ideales?
Cabezudos ariscos, Dios, los acompañan con porras y vergas
Golpean nuestros cuerpos, Dios, esbozan sonrisas diabólicas.
¿Por qué nos maltratan? ¿Cuál ha sido nuestro delito?
Se oyen en la lejanía sonidos secos, Dios, elefantes enormes hoyan nuestra tierra.
¿Cuál es su pretensión? Su cometido, ¿Cuál es?
Pisotean nuestra libertad, nuestros tan caros derechos.
Todos intentan amedrentarnos, Dios, pero no será posible.
Entrecruzaremos nuestros brazos, Dios, y haremos una muralla infranqueable
Y desaparecerán rendidos a sus lugares de origen.
Resurgirá nuestra libertad y nuestros serán nuestros derechos.
De esta tierra abatida, hoyada, reseca, germinarán nuevos brotes
Y sonarán más potentes nuestras protestas, florecerán impolutas ideologías
Y evidenciarán atónitos el resultado de su impúdico trabajo.
Inútil.
GUERRA.-
Apaga la tele niño.
Siempre lo mismo, lo mismo siempre.
La guerra, niño, la guerra siempre es mala.
Porque los hombres también lo son, Los ricos, los pobres, de derechas, de izquierdas,
Inquinas enquistadas, venganzas nuevas.
Mueren los niños sin casi haber nacido,
Los maridos a sus mujeres para siempre dejan
Quedan los campos yermos
Y la hambruna nunca cesa.
¿Sabes niño? No quieras la guerra,
Es mala compañera de pasaje, traicionera,
Fiera salvaje, carroñera,
A nadie defiende, y ella lo niega.
¿Quién es el malo? ¿En qué bando combate el bueno?
Niño, todos son buenos, todos son malos.
En la guerra todos pierden, los combatientes,
Los familiares, los amigos, sus parientes,
A todos nos arrebata algo nuestro
Sus heridas sañudas perduran dentro
Por siempre, niño, para siempre.
No vayas a la guerra niño, no quiero perderte
Escóndete en las entrañas del volcán
Antes te abrases en su corazón caliente
Y no tengas que matar a un inocente,
Que todos cuantos luchan son inocentes.
MAESTRO.-
Mama, los círculos son perfectos,
nos lo ha dicho el señor maestro.
El maestro lo sabe todo
tiene muchos libros grandes y viejos.
¿Sabes, mama?
el círculo no tiene ni principio ni fin
puede estar en movimiento eternamente
y siempre en el mismo término
y cada rotación es desigual a la siguiente
y todos sus puntos rozan idéntico espacio.
Te pregunto mama, ¿Dios, no será un círculo
? Se lo consultaré al señor cura.
¿No le sabrá malo, verdad mama?
¿Por qué nunca el cura nos ha explicado como es Dios?
El también lee muchos libros
pero sabe menos que el maestro.
OLENTZERO.-
Madre, hoy ha venido al pueblo
bajando las laderas del monte
un hombre bueno,
de cara tiznada
y txapela negra.
espalda extensa
un saco de carbón porta.
Dicen que para los niños malos.
¿No me traerá a mi carbón, el hombre bueno?
Dime, madre, ¿no me traerá carbón?
Seré bueno contigo siempre, madre,
y enjugaré tus lágrimas
cuando padre parta a la sierra
La gente canta en nuestra lengua
¡Horra! ¡Horra! Gure Olentzero
¡Qué risueños corretean los niños!
Voy con ellos, enseguida vuelvo, madre,
no pases cuitas,
que Olentzero es bueno.
PAJARILLOS.-
Ama, ¿Por qué vuelan los pájaros?
Mutil, ellos desconocen verbos
como odiar, como medrar
cariño, porque no tienen rencillas
que les lastren al volar
¿Yo puedo, ama, volar?
Hoy si hijo,
mañana, en tu mano está
si eres sencillo, si trinas sin preguntar
quien es y qué piensa el vecino
el que se asoma al alféizar
que escucha tu canto
como un regalo,
como un obsequio de amistad.
y… ¿los pajarillos cantan en todo el mundo, ama?
Y si es así, ¿Por qué no hay paz?
Los hombres, tenemos oídos
para no escuchar
perdemos tantas cosas por tanto hablar.
Cariño mío, nos falta silencio,
saber estar.
¿Yo no puedo ser pajarillo, ama?
Si cariño, pero no necesitas alas,
ni voz de jilguero,
si tienes amor, tu voz callada inundará el mundo entero.
Y entonces, ama, si son tan buenos,
¿Por qué se mueren los pajarillos?
Molestan mucho cariño,
nos quitan el sueño
porque cantan al mundo
que estamos destruyendo
porque cantan verdades
de injusticias y maldades
que no gusta que se entere nadie.
¡Jo, mama, que pasada! ¿No?
REPRESALIAS.-.
Se los han llevado, niño, se los han llevado
en la noche oscura del invierno crudo
hace ya mucho tiempo, niño
ya no volverán nuestros padres.
¿Escuchas el rugir de los máuseres?
Son disparos ajustados por la espalda,
que les quema el encaro de sus rostros nobles.
¿Oyes sus risas socarronas?
Echa un vistazo a sus dentaduras negras, rotas
de comer mierda, de chupar sangre.
Los nuestros han huido,
escaqueados en los abruptos montes
no son cobardes, mi niño,
no tienen con que enfrentarse.
Están solos, ni Dios los acoge
que se ha unido a sus eunucos
contra sus hermanos, ¡infames!
Enciende ligero en el fogón la lumbre
que la noche se presta fría
y nuestra gente tiene hambre.
Son mocosos aun imberbes
pero quieren a su tierra, niño,
y por ella darán su sangre.
Tu mi niño, tú verás la libertad,
guarda en tu iris su imagen
si no sabes rezar no importe
cincélala a fuego en tu juicio.
TE QUIERO.-
(A mi hija)
No pienses que estas letras
son tardanas,
producto de un olvido
de cariño desconocido
que es capullo abrigado
de noches pardas,
de amaneceres largos
cuitas calladas
silencios religiosos
en claustros góticos
con andares pausados medrosos
de hacer ruido
que rompan tu romance
tu idilio de vida alegre
de juventud risueña,
acaparando el rocío mañanero
la luz quieta de la luna llena
el canto alborozado del jilguero
para nosotros solos
cual rosa lozana.
Lo he dejado para lo último
no sea que acabe en un rincón
cajón de olvidos
el más nimio cariño
que compone ese croquis
a veces tenue
siempre de armiño
que te esbozo
como novel acuarelista
pávido de ajar tu imagen apuesta.
Te quiero, sin más
porque mi léxico es precario
incapaz de revelar
en ese diseño inacabado
mi amor diario.
VENUS.-
En la cancela de la puerta mi madre observa;
en el cielo, la luna llena
en lontananza, una estrella quieta.
Mientras yo quedo, junto a sus volantes
absorta la mirada,
me cuenta:
aquel astro diminuto, bello
que solitario se atreve a la noche negra
es Venus.
¡Sí que es bonita esa estrella!, respondo
“más que yo niño, más que yo,
aunque tú me veas bella.
Venus es una diosa, la belleza,
la fecundidad, el amor por excelencia.
No, niño, la luna llena no se comerá tu estrella
la luna llena es buena
custodia fiel tus sueños de chiquillo,
cada anochecida”.
Silenciosos, absortos en ilusiones oníricas
contemplo su sonrisa pícara
sus ojos grandes, mágicos
esbozan un guiño cómplice
su rostro lívido, sus labios carmesí.
¿Verdad que eres linda?
No, niño, no,
tu madre no es una diosa
aunque tú así lo creas.
Sí, nos acomodaremos aquí todas las noches de luna llena
y ensimismados en su complacencia
tú dormirás sueños de esperanza plena.
Atusa mi cabello cubriéndome
con manta de velluda hebra
y duermo plácido con mis ojos puestos en ella.
Y EL RELOJ CESÓ SU TIC-TAC.
a Alejandro Zazpe.
Azota el cierzo
su tez cetrina
sus arrugas hienden su frente
de recónditas gargantas,
refugio de pensares abstrusos
de señuelos distantes.
Su vista invariable
a la sombra de pestañas agrestes
de iris desértico,
vacío de sollozos
que los tiempos sucedieron fatigosos
y se llevaron consigo, alegranzas,
cuitas, ensueños frescos.
Agostado el tiempo en las manillas
del reloj de bolsillo,
sus manos rugosas,
marcando recios riachuelos
de fluido atezado
aspadas sobre un cayado
acodan su barbilla
y unas hebras de humo
extendidas al aire
esbozan figuras etéreas
y en la quietud, calada su boina,
celadora de sus canas
su ánima postula ávida
anhelos de escapar febril
del cuerpo ajado, cansino,
de un ayer diluido
de un mañana gris
de concupiscencias rotas.
Y el cierzo fue extendiendo
todos sus pensares
y los montes aspiraron sus aflicciones.
Y más allá,
el mar embriagó de amargores.
Y el reloj cejó en su tic-tac.
JOTA.-
¿Oyes, mi niño, oyes esas voces bravías?
son las raíces de nuestra gente.
Nobles sonidos
cantando a nuestra tierra, sus valores
sus cuitas, a sus campos, sus amores,
dicen que nació en Valencia, pero ni caso, niño,
la jota nace en el corazón y emana del alma
son voces blancas, limpias como su atuendo
como su alma, rojos pañuelo y faja
como su sangre ardiente.
Observa erizarse el bello del brazo
contempla mi voz fascinada,
mis ojos ilusionados, brillante
s y el pálpito del corazón acelerado.
Escucha callado y aprende,niño, aprende
de sus sencillas letras, de gente sencilla,
nobles, como honrados son sus cantores
y mañana lanza al aire tus pesares, tus amores,
sin rubor, enamorado de todo lo tuyo
de esta tierra tan grande
y no llores pequeño porque la pintaron menuda,
que atlas no habrá en el mundo
capaz de contener lo que tanto dio.
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